Court extrait : "J’ai le crachin qui coule dans la gorge. Des travers sous mes pieds. Comme un chemin de traverse. Des points de suspension suspendus aux phrases trop courtes. Les pavés à 3 francs si soûls, que j’abîme du talon. Ces blocs de béton disloqués au gré des colères. C’est drôle quand ça clique, sans tique. C’est certain. Hé Miss, tu tiques ? Disons que ça se passe. On évacue le chacrin de pluie. Mélange de chagrin et de crachin. Coulant le long de la vie. Sur les joues tristes du quotidien. On évacue de toutes façons. Par les égouts. Chemin tracé depuis les chiottes où tu cuves ta bière, ton vin ton champagne. Dollars flambés. Les moyens comptent. Davantage que les fins. C’est discriminatoire. Pauvres mannequins trop fines. « In fine ». C’est un fantasme en franglais. Qui comprend ? No body. No boudi. Ca ferait slogan, chez mes détracteurs. Assez. Je zappe. Au pire on peut tirer la chasse, comme on chasse les mauvais de la vie au bout d’une corde. Pan. Le chasseur pend Peter. Il te reste une bandaison à réussir d’abord !" On aime à penser qu'on est différent, rêvant de nuages d'encens, et de corps déchiquetés par les songes éthérés. Parfois, alors même que le corps ne répond plus, l'esprit vogue sur les mers intérieures. Déchainés. Hors des carcans.
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